‘Espuma’, de Ingrid Chabbert y Carole Maurel

Editorial: Planeta Cómic.

Guión: Ingrid Chaubert.

Dibujo: Carole Maurel.

Páginas: 88.

Precio: 20 euros.

Presentación: Rústica con solapas.

Publicación: Marzo 2020.

Hay historias que son muy duras de leer, y hay que asumir por respeto al autor, autora en este caso, que tienen que ser todavía más difíciles de escribir. Espuma es una historia de amargo sabor autobiográfico. Amargo porque es la historia de una pérdida contada en primera persona, la de su escritora, Ingrid Chaubert, maravillosamente recreada por Carole Maurel. Esduro perder a quien casi no te ha dado tiempo de querer, un hijo deseado durante mucho tiempo y por el que se pelea hasta el último aliento, aún a riesgo de la propia vida y también de la cordura. Eso es lo que cuenta Espuma, primero una lucha por la vida y después otro combate, por la recuperación anímica y psicológica después de un golpe contundente como a veces nos da la vida. Y a este lado de la página, aún sabiendo que hay algunos elementos que podemos cuestionar como en cualquier obra publicado, las sensaciones son igual de tremendas. Por eso es importante reconocer lo que hace Chabbert, porque abre su alma y su mente para que las privilegiadas manos de Maurel nos recuerden que lo que estamos leyendo es algo real y tangible, que puede ser cercano y que de hecho lo es incluso sin haber pasado por una experiencia como esta. Ese es el gran triunfo de Espuma, que estamos dentro de la historia como si la estuviéramos viviendo.

Hablábamos de alguna cuestión menos lúcida, y vamos a empezar por ahí. Chabbert quiere contar la historia en primera persona, y quizá durante muchos momentos nos olvidamos de que hay otra parte en la pareja que tiene su propio sufrimiento. No es que no se vea, desde luego que no, y hay una escena realmente magistral en ese sentido, pero siempre parece algo por debajo. Es una historia del yo que del nosotros, sin que eso suponga infravalorar la presencia de la otra mitad de la pareja, que en este caso es lesbiana pero que podría ser también heterosexual. Quitando eso, que quizá pueda afectar más al lector que se identifique con esa otra parte del embarazo en la pareja por la enorme empatía y emoción que despierta el relato, Espuma es contundente, impresionante por momentos. Fascinan sus escenas oníricas, porque están contadas con una enorme inteligencia y mucha sensibilidad, sabe llevar lo cotidiano al rincón más sagrado del corazón y de la estabilidad emocional, ya sea a través de la diversión, de las terapias psicológicas o de ese oportuno perro que aparece en la playa. Los pequeños detalles que introduce Chabbert son delicados para que sirvan de una manera elegante a construir un estado emocional más que una historia y a que nos demos cuenta del enorme realismo y sinceridad que desprende cada escena.

Uno de los aspectos más maravillosos de Espuma está en cómo se apodera el color del estado de ánimo por el que va pasando el relato. No podemos decir si eso ha sido una idea de Chabbert, de Maurel o de la sinergia entre ambas, pero de lo que no cabe duda es de la brillantez que la que ejecuta esa transición la ilustradora, con ese salto al blanco y negro y la posterior incorporación gradual de elementos de color, pasos que se van dando en el camino de esa recuperación de la que habla el cómic. También ejecuta de manera sobresaliente los sueños, como las escenas mudas, su puesta en escena y su narrativa es tremenda, una provocación continua de emociones para que el lector esté metido en el relato de una manera casi irracional. Sabemos que es una historia, por muchas partes reales que tenga, pero con un dibujo tan cálido es imposible no sentirla como algo real. El elogio que estamos lanzando a la narrativa de Espuma no impide que, efectivamente, estemos como habíamos dicho antes ante un tebeo tremendamente duro por realista. No es una lectura fácil, y menos cuando la implicación emocional pueda ser directa, pero es a la vez un cómic que cumple una doble función de desahogo personal y de lección vital, y eso siempre esconde algo de brillantez. Aquí, desde luego, la tiene.

Steinkis publicó originalmente Écumes en febrero de 2017. No tiene contenido extra.

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